A PAIXÃO DE JESUS - Machado de Assis

"Quem relê neste dia os evangelistas, por mais que os traga no coração ou de

memória, acha uma comoção nova na tragédia do Calvário. A tragédia é velha;

os lances que a compõem passaram, desde a prisão de Jesus até a condenação

judaica e a sanção romana; as horas daquele dia acabaram com a noite de sextafeira,

mas a comoção fica sempre nova; por mais que os séculos se tenham

acumulado sobre tais livros. A causa, independente da fé que acende o coração

dos homens, bem se pode dizer de duas ordens.

Não é preciso falar de uma. A história daqueles que, pelos tempos adiante,

vieram confessando a Jesus, padecendo e morrendo por Ele, e o grande espírito

soprado do Evangelho ao mundo antigo, a força da doutrina, a fortaleza da

crença, a extensão dos sacrifícios, a obra dos místicos, tudo se acumula

naturalmente diante dos olhos, como efeito daquelas páginas primitivas. Não

menos surge à vista o furor dos que combateram, pelos séculos fora, as máximas

cristãs ouvidas, escritas e guardadas, alguma vez esquecidas, outras

desentendidas, mas acabando sempre por animar as gerações fiéis. Tudo isso,

porém, que será a história ulterior, é neste dia dominado pela simples narração

evangélica.

A narração basta. Já lá vai a entrada de Jesus em Jerusalém, escolhida para o

drama da paixão. A carreira estava acabada. Os ensinamentos do jovem profeta

corriam as cidades e as aldeias, e todos se podiam dizer compendiados naquele

sermão da montanha, que, por palavras simples e chãs, exprimia uma doutrina

moral nova, a humildade e a resignação, o perdão das injúrias, o amor dos

inimigos, a prece pelo que calunia e persegue, a esmola às escondidas, a oração

secreta. Nessa prédica da montanha a lei e os profetas são confessados, mas a

reforma é proclamada aos ventos da terra. Nela está a promessa do benefício aos

que padecem, a consolação aos que choram, a justiça aos que dela tiverem fome

e sede. Jerusalém destina-se a vê-lo morrer. Foi logo à entrada, quando gente do

povo correu a receber Jesus, juncando o chão de palmas e ramos e aclamando o

nome daquele que lhe vinha trazer a boa-nova, foi desde logo que os escribas e

fariseus cuidaram de lhe dar perseguição e morte, não o fazendo sem demora,

por medo do povo que recebia a Jesus com hosanas de amor e de alegria.

Jesus reatou então os seus atos e parábolas, mostrando o que era e o que trazia

no coração. Os fariseus viram que ele expelia do templo os que lá vendiam e

compravam, e ouviram que pregava no templo ou fora dele a doutrina com que

vinha extirpar os pecados da terra. Alguma vez as imprecações que lhe saíam da

boca, eram contra eles próprios: “Ai de vós, escribas e fariseus hipócritas, porque

devorais as casas das viúvas, fazendo longas orações...” — “Ai de vós, escribas e

fariseus, porque alimpais o que está por fora do copo e do prato, e por dentro

estais cheios de rapinas e de imundícies...” — “Ai de vós, escribas e fariseus

hipócritas, porque rodeais o mar e a terra por fazerdes um prosélito, e depois de

o terdes feito, o fazeis em dobro mais digno do inferno do que vós”. Era assim

que bradava contra os que já dali tinham saído alguma vez, a outras partes, a

fim de o enganar e enlear e ouviram que ele os penetrava e respondia com o que

era acertado e cabido. As imprecações seguiram assim muitas e ásperas, mas de

envolta com elas a alma boa e pura de Jesus voltava àquela doce e familiar

metáfora contra a cidade de Jerusalém: “Jerusalém, que matas os profetas e

apedrejas os que te são enviados, quantas vezes quis eu ajuntar teus filhos, do

modo que uma galinha recolhe debaixo das asas os seus pintos, e tu não o

quiseste!”

A diferença que vai desta fala grave e dura àquele sermão da montanha, em que

Jesus incluiu a primeira e ingênua oração da futura igreja, claramente mostra o

desespero do jovem profeta de Nazaré. Não havia esperar de homens que a tal

ponto abusavam do templo e da lei, e, em nome de ambos, afivelavam a

máscara de piedade para atrair os que buscavam as doutrinas antigas de Israel.

Sabendo que tinha de morrer às mãos deles, não lhes quis certamente negar o

perdão que viessem a merecer, mas condenar neles a obra da iniqüidade e da

perdição. Todo o mal recente de Israel estava nos que se davam falsamente por

defensores do bem antigo.

A comoção nova que achamos na narração evangélica abrange o espaço contado

da ceia à morte de Jesus. Judeus futuros, ainda de hoje, ao passo que negam a

culpa da sua raça, confessam não poder ler sem mágoa essa página sombria. Em

verdade, a melancolia do drama é grande, não menor que a do próprio Cristo,

quando declara ter a alma mortalmente triste. Era já depois da ceia, naquele

horto de Gethsemani, a sós com Pedro e mais dois, enquanto os outros discípulos

dormiam, foi ali que ele confessou aquela profunda aflição. Tinha já predito a

proximidade da morte. A aversão dos escribas e fariseus, indo a crescer com o

poder moral do Nazareno, punha em ação o desejo de o levar ao julgamento e ao

suplício, e cumprir assim o prenúncio do jovem Mestre. Tudo foi realizado: a noite

não acabou sem que, pela traição de Iscariotes, Jesus fosse levado à casa de

Anás e Caifás e, pela negação de Pedro, se visse abandonado dos seus amigos.

Ele predissera os dois atos, que um pagou pelo suicídio e o outro pelas lágrimas

do arrependimento.

Talvez ambos pudessem ser dispensados, não menos o primeiro que o segundo,

por mais que o grupo dos discípulos escondesse o Mestre aos olhos dos inimigos.

Se assim fosse, o suplício seria igualmente certo, mas a tragédia divina não teria

aquela nota humana. Nem tudo é lealdade, nem tudo é resistência na mesma

família.

A parte humana nasceu ainda, não já naqueles que deviam amor a Jesus, se não

nos que o perseguiam; tal foi esse processo de poucas horas. Jesus ouviu o

interrogatório dos seus atos religiosos e políticos. Era acusado de querer destruir

a lei de Moisés e não aceitar a dominação romana, fazendo-se Rei dos Judeus.

“Mestre, devemos pagar o imposto a César?”, tinham-lhe perguntado antes, para

arrastá-lo a alguma palavra de rebelião. A resposta (uma de tantas palavras que

passaram daqueles livros às línguas dos homens) foi que era preciso dar a César

o que era de César e a Deus o que era de Deus. Caifás e o Conselho acabaram

pela condenação; para o crime político e para a pena de morte era preciso

Pilatos. Segundo o sacerdote da lei, era preciso que um homem morresse pelo

povo.

Pilatos foi ainda a nota humana, e acaso mais humana que todas. Esse

magistrado romano, que, depois de interrogar a Cristo, não lhe acha delito

nenhum; que, ainda querendo salvá-lo da morte, pensa em soltá-lo pelo direito

que lhe cabia em tal ocasião, mas consulta ao povo, e ouve deste que solte

Barrabás, e condene a Jesus; que obedece ao clamor público, e faz a única

ressalva de lavar as mãos inocentes de tal sangue; esse homem não finge sequer

a convicção. A consciência brada contra o crime que lhe querem impor, mas a

fraqueza cede aos que lho pedem, e entrega o acusado à morte.

A morte, fecho da Paixão, termo de uma vida breve e cheia, foi cercada de todos

os elementos que a podiam fazer mais trágica. O riso deu as mãos à ferocidade,

e o açoite alternou com a coroa de espinhos. Fizeram do profeta um rei de praça,

com a púrpura aos ombros e a vara na mão. Vieram injúrias por atos e palavras,

agravação do suplício dado entre dois ladrões; mas ainda nos falta alguma coisa

para completar a parte humana daquela cena última.

As mulheres vieram rodear o instrumento do suplício. Com outro ânimo que

faltou alguma vez aos homens, elas trouxeram a consolação e a paciência aos

pés do crucificado. Nenhum egoísmo as conservou longe, nenhum tremor as fez

estremecer de susto. A piedade era como alma nova incutida naqueles corpos

feitos para ela. Com os olhos nos derradeiros lampejos de vida, que estavam a

sair daquele corpo, aguardavam que este fosse amortalhado e sepultado para lhe

darem os bálsamos e os aromas.

Tal foi a última nota humana, docemente humana, que completou o drama da

estreita Jerusalém. Ela, e o mais que se passou entre a noite de um dia e a tarde

de outro completaram o prefácio dos tempos. A doutrina produzirá os seus

efeitos, a história será deduzida de uma lei, superior ao conselho dos homens.

Quando nada houvesse ou nenhuma fosse, a simples crise da Paixão era de sobra

para dar uma comoção nova aos que lêem neste dia os evangelistas."